第17章 孙传庭的绝望 (第1/2页)

残阳如血。
　　
　　泼在潼关的城墙上。
　　
　　把每一块青砖，都染成了暗红色。
　　
　　城墙上，士兵们三三两两靠在垛口上。
　　
　　像一排排被抽干了水分的枯木。
　　
　　没有人说话。
　　
　　没有人走动。
　　
　　连呼吸，都放得很轻。
　　
　　因为呼吸也要消耗体力。
　　
　　而他们，已经没有多余的体力，可以消耗了。
　　
　　一个老兵蹲在墙角。
　　
　　端着一只豁了口的破碗。
　　
　　碗里是树皮和草根熬成的糊糊。
　　
　　灰褐色的，稀得能照见人影。
　　
　　看不见一粒米。
　　
　　他用筷子在碗里捞了半天。
　　
　　捞出几片嚼不烂的树皮。
　　
　　看了两眼。
　　
　　又放回去了。
　　
　　不是不想吃。
　　
　　是饿太久了。
　　
　　胃缩成了一团。
　　
　　连吞咽的力气，都没有了。
　　
　　他叫老张头。
　　
　　跟京营那个老张头，不是同一个人。
　　
　　但命运，差不多。
　　
　　当兵二十三年。
　　
　　万历末年入的行。
　　
　　先在辽东打建奴，广宁失守那回跟着残兵跑回山海关。
　　
　　后来调回关内打流寇，从陕西打到河南，从河南打到山西。
　　
　　打到最后，连粮都吃不上了。
　　
　　旁边一个年轻士兵，靠着墙坐着。
　　
　　眼睛半睁半闭。
　　
　　嘴唇干裂得起了一层层的皮。
　　
　　一说话，就扯得嘴角流血。
　　
　　“老张头……你说……朝廷还会送粮来吗？”
　　
　　老张头没回答。
　　
　　他把碗放在地上。
　　
　　抬起头，望着关外。
　　
　　关外，李自成的连营。
　　
　　在暮色中，一片一片亮起来。
　　
　　篝火。
　　
　　一堆接一堆。
　　
　　密密麻麻。
　　
　　从山脚，一直延伸到天际线。
　　
　　一眼望不到头。
　　
　　六十万。
　　
　　号称百万。
　　
　　那些篝火在暮色中跳动。
　　
　　像无数只眼睛。
　　
　　盯着潼关这座孤城。
　　
　　盯着城里这群，饿得快死的兵。
　　
　　老张头忽然开口了。
　　
　　声音很哑，像砂纸磨过。
　　
　　“我当了二十三年兵。
　　
　　见过的督师，换了一茬又一茬。
　　
　　熊廷弼，传首九边。
　　
　　袁崇焕，凌迟处死。
　　
　　卢象升，战死巨鹿，尸体都没人收。
　　
　　洪承畴，松锦一战，降了。
　　
　　换到现在这位孙督师。”
　　
　　“换来换去，都一样。
　　
　　朝廷不给粮，不给饷，不给援军。
　　
　　打了胜仗，没有赏，还要被弹劾养寇自重。
　　
　　打了败仗，杀头。
　　
　　孙督师前年不就被关进大牢了吗？
　　
　　待了两年，耳朵都被折磨聋了一只。
　　
　　要不是李自成坐大，根本出不来。”
　　
　　年轻士兵沉默了。
　　
　　过了好一会儿，他又问。
　　
　　声音更轻了，像在问自己。
　　
　　“那咱们……还守什么？”
　　
　　老张头没有回答。
　　
　　他也不知道答案。
　　
　　他只知道，他是兵。
　　
　　兵就得守在城墙上。
　　
　　守到死。
　　
　　城楼上。
　　
　　孙传庭站在那里。
　　
　　一动不动。
　　
　　他须发白了大半。
　　
　　颧骨高高凸出来。
　　
　　眼眶深深凹陷下去。
　　
　　眼窝发黑，像两个深洞。
　　
　　左耳听力很差，旁人说话得凑到近前才能听清。
　　
　　是当年在诏狱里落下的毛病。
　　
　　身上的铠甲，还是三年前朝廷发的那副。
　　
　　已经破旧不堪。
　　
　　肩部的铁片掉了两块，用麻绳胡乱绑着。
　　
　　

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