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第二天上午，顾青河没去码头。
　　
　　他把手册从床底的樟木箱里请出来，净了手，给奶奶上了三炷香，才在堂屋里摊开。奶奶说过，阴行的本子，记的都是另一边的事，翻它之前要净手、上香，算是跟记在纸上的东西打个招呼，免得惊着里头记的东西。
　　
　　他从来只翻前半本。
　　
　　前半本是手艺，走水尸的辨法、灰里养鬼的半句口诀、河上讨生活的规矩，他闭着眼都能背。奶奶临走前说过，后半本是账，不用他管。他也一直没翻过。
　　
　　今天他翻过去了。
　　
　　第三十七页的末尾，奶奶画了一道横线，像一刀切在河面上。横线往后，第三十八页只写了一行字，墨色比前面的新，笔力也比前面的稳：
　　
　　「还有一门，奶奶没传你，也没记在这本子上。奶奶把它记在别处了，等你要用的时候，自然会找到。」
　　
　　顾青河把这行字看了三遍，一个字一个字地看。他长到二十八岁，头一回觉得奶奶的字这么难懂。
　　
　　第三十九页，整个没了。
　　
　　撕口不是刀裁的，是手撕的。边上留着两道指甲印，第一道掐进纸里，又停住了，隔了半寸，才又掐下去，撕完。奶奶撕这一页的时候，犹豫过。
　　
　　第四十页顶上，只剩一行字，字比前面的都大，像是封条：
　　
　　「此账断在三十九页。谁来讨，都讨不着了。三娘留。」
　　
　　三娘留。
　　
　　他把手册举到窗前，对着日头照。撕掉那一页的地方，纸背上留着浅浅的压痕。奶奶写字下笔重，隔着一页纸，笔锋还是透了过来。他眯着眼，一个字一个字地辨认，只能认出几个残破的影子：一个「账」字，一个「门」字。还有一个字只认出半边，像是「火」，又像是「灰」。
　　
　　他放下手册，把那半个字在舌尖上滚了滚，没敢念出声。
　　
　　顾青河把手册合上，又打开，又合上。窗外的日头白晃晃地照着，他坐在堂屋里，手心里却出了一层薄汗。
　　
　　他想起奶奶走之前那半年，总在后半夜坐在门槛上，对着黑漆漆的河面说话。有一回他起夜，听见奶奶说：「再等等。就快了。」
　　
　　他当时笑她老糊涂，大半夜跟河神唠嗑。现在回想起来，那句话里没有唠嗑的松快，倒像欠了谁东西，正掰着手指头数日子。
　　
　　下午他去码头扛包，大河凑过来，压着嗓子问：「听说昨晚阴水湾来警车了？动静不小，有人看见从水里捞上来一个人。」
　　
　　「捞上来一个，又让车拉走了。」顾青河把麻袋码上垛，「省城来的一个先生，想在河里偷东西，自己掉水里了。」
　　
　　「河里能偷什么？」
　　
　　「你问我，我问谁。」顾青河不想多说。
　　
　　大河也不追问，蹲在垛上啃包子。啃到一半，他忽然想起什么：「对了，我下午看见河对岸有个人，打白伞的。大晴天的，打把白伞，站在芦苇荡边上，一动不动。我寻思是钓鱼的，可钓鱼的都蹲着，她站着，直挺挺的，跟个白鹭似的。」
　　
　　顾青河码包的手停了一下：「男的女的？」
　　
　　「隔得远，看不大清。白裙子，应该是个女的。」大河咬了口包子，含含糊糊地说，「你说她站那儿干嘛？看水？」
　　
　　「看水。」顾青河说，「这段河，最近是挺热闹。」
　　
　　晚上他没吃饭，解了船，往河对岸划。
　　
　　船到河心，他停了桨。阴水湾在下游，黑沉沉一片，水面上浮着薄薄一层雾。他想起手册里那行字，又想起奶奶坐在门槛上看水的背影，忽然觉得这一段河，今晚格外深。
　　
　　他晃了晃脑袋，把杂念晃出去，重新划桨。船头的水声哗啦哗啦地响，一下，又一下。他总觉得，后头也有个人在划水，跟他的桨声差着半拍。可他没回头。
　　
　　老鬼的扎纸铺还亮着灯。门虚掩着，一推就开，一股酒气混着纸墨味扑面而来。老鬼坐在马扎上，面前一碟辣条、半瓶二锅头，正对着一只扎了半截的纸马絮叨。
　　
　　

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