缠线 (第2/2页)

「后街，第十户。」他说。
　　
　　「号你报对了。」她把剪子往上提了提，「方向报错了。」
　　
　　「怎么讲。」
　　
　　「报门得朝门报。」她说，「你站我家框子里，冲我报。」
　　
　　大河在他背后用气声说：「顾青河，她说是她家框子。」
　　
　　顾青河没动。
　　
　　雨后的泥腥味从坡下往上冒，灯芯过了风，灯焰歪了一下，又立回去。
　　
　　「这把剪子，柄是沈家的。」他说。
　　
　　她眼皮动了一下。
　　
　　「布是顾家的。」他接着说，「两层布，外头一层写顾，里头一层写沈。同一个柄上的另一半，我在别处见过。」
　　
　　「你见过剪尖。」她说，「三十年了，头一个认出来的是个捞尸的。」
　　
　　「你是沈家的人。」
　　
　　「我是替人剪线的。」
　　
　　「剪谁的。」
　　
　　「剪你不肯剪的那一根。」
　　
　　她把剪子翻过来，剪尖朝下，冲地。
　　
　　「你奶奶跟我家借过一样东西。」她说，「不是剪子，是手。」
　　
　　「哪只。」
　　
　　「写字那只。」
　　
　　顾青河站着没说话。
　　
　　老鬼说过，点灯的手跟量门的手不是一只。他数过两回，数出两只，一直觉得少。
　　
　　「写字的，点灯的，量门的。」她说，「你数到三就停了。」
　　
　　「第四只呢。」
　　
　　「剪线的。」
　　
　　「这根线你剪了几年。」
　　
　　「三年前腊月，河上多出一盏灯。」她说，「那一盏是我点的。」
　　
　　顾青河心里一沉。
　　
　　三年前腊月，同一段河面上记过一次多一盏灯。局里的档案断在一张被撕掉的名字上。批注八个字：灯点名未应，账转下家。
　　
　　「账转给谁了。」
　　
　　「转给了没应声的那一户。」她说，「我点灯只是报个信，账不是我记的。记账的手在上头。」
　　
　　「上头是谁。」
　　
　　「收门的人。」她说，「一扇门凑一副门，一副门要十九扇。少一扇，收门的人就催一次。上个月催到第二回，昨天撞塌一扇，我这边又空一格。」
　　
　　「行当里有句话，借手不借眼。」她说，「替人上手的人看不见账，账在别人手里。剪线的这只手，只看得见线，看不见结。」
　　
　　「结在哪。」
　　
　　「结在你家门上。」她说，「顾家的门是结门，谁打结谁认账。线剪了会自己接回来——我在这湾上剪过三回，三回都接上了。」
　　
　　「所以你不剪结。」
　　
　　「我剪断的是你家的门线，接回来的是河。」她说，「你家的线越剪越短，短到一寸，就没了。」
　　
　　顾青河把手伸进怀里，把那块白木牌掏出来，立在框子脚边，字朝外。
　　
　　「还手不上门。」他说，「这块牌我替你立着。剪子是你的，线是我家的，你要还，冲牌还。」
　　
　　灯焰又歪了一下。
　　
　　她低头看那块牌，看了很久，久得不像在看一块木头。
　　
　　「你奶奶教你报门三试。」她说，「她没教你，门口的牌不能替人立。」
　　
　　「她教的是规矩。」顾青河说，「规矩里没写不能。」
　　
　　她笑了一下，脸上那道晒裂的口子扯开一条白线。
　　
　　「今晚我不要你的牌。」她把剪子尖朝上，插进灯座下面的木缝里，剪尖露在外头，「剪子留这儿。明晚我上门取。取不走，我就不走。」
　　
　　「你走哪道门。」
　　
　　「你家门楣，第四颗钉眼。」她说，「那颗钉眼是暗的。钉眼里的东西，三十年前少了一半。」
　　
　　顾青河报了最后一句：「后街，第十户，来还。」
　　
　　「记下了。」她说。
　　
　　他把船撑离湾上，一路没回头。
　　
　　大河到河心才敢开口：「她的话我听懂一半。你那第四颗钉眼里，有东西吗。」
　　
　　「有东西。」
　　
　　「什么东西。」
　　
　　「回去看。」
　　
　　船靠岸，他把缆绳在石墩上绕了三圈，抬头看自家门楣。
　　
　　门楣上四颗钉眼，两明两暗。第四颗在最里，跟木头一个色，白天看不出眼，夜里更看不出。
　　
　　他搬了凳子上去，摸到那颗钉眼，指头往里一按。
　　
　　钉眼里是空的。
　　
　　他往里探了一寸，指头勾住一点东西，往外带。
　　
　　一截红线。
　　
　　线头是剪的。断口齐，齐得能立住一根头发。