第071章 林晚的过去 (第1/2页)

入冬后的第一场冷雨，是在一个周六的下午落下来的。
　　
　　那天恰逢书店固定的公益故事会，儿童阅读角围坐了一圈孩子。陆沉如今在这家书店里，早已不只是个端着咖啡的客人，赶上人多的时候，他会很自然地搭把手——搬几张矮矮的小凳子，给够不着书架的孩子递一本绘本，动作生涩，却认真。
　　
　　林晚也不再同他客气，需要什么，便顺口说一句：“陆先生，麻烦把那本画册递我一下。”
　　
　　他便递过去，两人之间的默契，自然得像已经认识了很多年。
　　
　　故事会快散场的时候，阅读角的边缘，多了一个孩子。
　　
　　那是个七八岁的小男孩，穿着一件洗得发白、略显单薄的外套，没有大人陪着，不像别的孩子那样叽叽喳喳地往里挤，只是怯生生地站在最外圈，一双乌黑的眼睛，一眨不眨地盯着书架最下层的一本童话书，小手攥着衣角，想上前，又不敢。
　　
　　林晚一眼就看见了他。
　　
　　她没有声张，只是在故事讲完、孩子们三三两两散去之后，缓步走过去，在那个小男孩面前蹲下身，让自己的视线和他平齐，温柔地笑了笑，把那本他盯了许久的童话书，轻轻塞进了他怀里。
　　
　　“送给你。”她说。
　　
　　小男孩愣住了，慌忙把书往回推，声音细若蚊蚋：“我……我没有钱。”
　　
　　“这里的书，不要钱。”林晚摸了摸他的头，眼神温柔得像一汪水，“喜欢，就拿去看。看完了，随时可以再来换一本，这是我们书店的规矩，对每一个爱看书的小朋友，都作数。”
　　
　　小男孩怔怔地看着她，又低头看了看怀里那本还带着墨香的书，那双一直怯生生的眼睛里，一点一点地，亮起了光。他抱着书，冲着林晚深深鞠了一躬，然后像是怕她反悔似的，转身跑进了门外的雨幕里，很快就不见了。
　　
　　林晚站在门口，望着那个瘦小的、一蹦一跳消失在雨巷尽头的背影，久久没有回头，眼神温柔，又有些出神。
　　
　　陆沉坐在角落里，把这一幕，看得清清楚楚。
　　
　　他端着咖啡的手，几不可察地顿了一下。
　　
　　那个孩子抱着书时眼睛里亮起的光，那样熟悉，熟悉得让他心口微微发紧——像极了很多很多年前，那个第一次从好心人捐赠的旧书堆里，翻到一本属于自己的书时的，他自己。
　　
　　天色一点点暗下来，雨没有停，反而越下越密。
　　
　　书店里的客人陆续走光了，暖黄的灯光下，只剩下他们两个人，和那只趴在柜台上打盹的胖橘猫。陆沉没急着走，留下来帮林晚把散落的小凳子一张张摞好。林晚泡了两杯热饮，给他的是一杯黑咖啡，给自己的，是一杯冒着热气的茶。
　　
　　她在他对面坐下来，双手捧着温热的杯子，望着窗外淅淅沥沥的冷雨，望着那个孩子跑走的方向，沉默了一会儿，忽然轻轻地开了口。
　　
　　“你知道吗，”她的声音很平静，像是在说一件再寻常不过的事，“刚才那个孩子，让我想起了我自己。”
　　
　　陆沉抬眼看她，没有说话，只是安静地听着。
　　
　　“我也是孤儿。”林晚低头看着杯中浮沉的茶叶，语气轻描淡写，仿佛在说别人的故事，“我生下来没多久，就被放在了南方一座小城孤儿院的门口，连父母长什么样都不知道。我在那里长大，院里不富裕，衣服是好心人捐的，饭菜管饱就不错了。那时候，我性格特别内向，不爱说话，也没有朋友，别的孩子玩闹的时候，我就一个人躲在角落里。”
　　
　　“我童年里唯一的快乐，就是看书。”
　　
　　她说到这里，抬起头，眼睛里有一种很柔软的光。
　　
　　“院里有一批好心人捐的旧书，不多，却被我翻来覆去地看，书皮都翻烂了。我那时候就觉得，书里真好啊，有那么大、那么亮的一个世界。只要一翻开书，我就忘了自己是个没人要的孩子，忘了肚子饿，忘了窗外的冷。是那些书，陪着我，一点一点熬过来的，也是它们教我，要做一个善良的、心里有光的人。”
　　
　　“后来呢？”陆沉听见自己的声音，有些低哑。
　　
　　“后来我就拼命读书。”林晚笑了笑，那笑容里有苦尽甘来的淡然，“我知道，像我这样的孩子，读书是唯一的出路。靠着好心人的资助，靠着一笔笔助学金、奖学金，我一路读完了大学。大学那几年，别人下了课逛街、谈恋爱，我却要打好几份工，发过传单，做过家教，还在学校图书馆整理过书架，一天只睡五六个小时，硬是没再向院里、向别人伸过一次手。毕业以后，我又攒了好几年的钱，省吃俭用，别人攒钱想买包、买房，我攒钱，就想开一家这样的书店。”
　　
　　她抬起眼，环顾着这家不大、却处处温馨的书店，眼神认真而坚定，一字一句地，说出了藏在她心底最深处的那句话。
　　
　　“我开书店，不是为了赚钱，是因为我小时候在孤儿院，唯一的快乐就是看书。我想给更多像我一样的孩子一个可以免费看书的地方。”
　　
　　“我知道这家店大概率会亏钱，可能撑不了几年。”她轻轻抚着跳到膝头的馆长，语气却没有半分动摇，“可哪怕只能多撑一天，多照亮一个像刚才那样的孩子，它就值了。”
　　
　　书店里一时很静，只剩下窗外的雨声，和馆长满足的呼噜声。
　　
　　陆沉没有立刻说话。
　　
　　他端着那杯渐渐凉下去的黑咖啡，沉默了很久，很久。
　　
　　林晚的话，像一把钥匙，悄无声息地，打开了他心底那扇尘封多年、从不肯示人的门。他想起了自己长大的那座孤儿院，想起了那扇冰冷厚重、把外面世界隔绝开来的大铁门，想起了大通铺、旧衣裳，想起了那位偶尔在昏暗活动室里、给他们这群无家可归的孩子讲故事的阿姨。
　　
　　他也想起了自己第一次拥有一本书时的样子。
　　
　　那是一本缺了封底、卷了边的旧书，他却像捧着什么稀世珍宝，小心翼翼地藏在枕头底下，翻了一遍又一遍，连梦里，都是书里那个辽阔明亮的世界。在那段没有父母、没有依靠、冷得彻骨的日子里，正是这些不会说话的书，替他挡住了许多无人可说的孤单和寒意。
　　
　　

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